POESÍAS

RUBEN DARÍO

La gran Cosmópolis de Rubén Darío

Esta poesía forma parte del libro Lira póstuma - Vol. XXI

LA GRAN COSMÓPOLIS

(Meditaciones de la madrugada.)

Casas de cincuenta pisos,
servidumbre de color,
millones de circuncisos,
máquinas, diarios, avisos
y dolor, dolor, dolor...!


 ¡Estos son los hombres fuentes
que vierten áureas corrientes
y multiplican simientes

por su ciclópeo fragor,
y tras la Quinta Avenida
la Miseria está vestida
con dolor, dolor, dolor...!


 ¡Sé que hay placer y que hay gloria
allí, en el Waldorff Astoria,
en donde dan su victoria
la riqueza y el amor;
pero en la orilla del río
sé quiénes mueren de frío,
y lo que es triste, Dios mío,
de dolor, dolor, dolor...!


 Pues aunque dan millonarios
sus talentos y denarios,
son muchos más los calvarios

donde hay que llevar la flor
de la Caridad divina
que hacia el pobre a Dios inclina
y da amor, amor y amor.


 Irá la suprema villa
como ingente maravilla
donde todo suena y brilla
en un ambiente opresor,
con sus conquistas de acero,
con sus luchas de dinero,
sin saber que allí está entero
todo el germen del dolor.


 Todos esos millonarios
viven en mármoles parios
con residuos de Calvarios,
y es roja, roja su flor.

No es la rosa que el Sol lleva
ni la azucena que nieva,
sino el clavel que se abreva
en la sangre del dolor.


 Allí pasa el chino, el ruso,
el kalmulko y el boruso;
y toda obra y todo uso
a la tierra nueva es fiel,
pues se ajusta y se acomoda
toda fe y manera toda,
a lo que ase, lima y poda
el sin par tío Samuel.


 Alto es él, mirada fiera,
su chaleco es su bandera
como lo es sombrero y frac;
si no es hombre de conquistas
todo el mundo tiene vistas

las estrellas y las listas
que bien sábese están listas
en reposo o en vivac.


 Aquí el amontonamiento
mató amor y sentimiento;
mas en todo existe Dios
y yo he visto mil cariños
acercarse hacia los niños
del trineo y los armiños
del anciano Santa Claus.


 Porque el yanqui ama sus hierros,
sus caballos y sus perros,
y su yacht y su foot-ball;
pero adora la alegría,
con la fuerza, la armonía:
un muchacho que se ría
y una niña como un sol.

Prosas profanas de Rubén Darío
La página blanca

Año nuevo →

Mis ojos miraban en hora de ensueños la página blanca.  Y vino el desfile de ensueños y sombras. Y fueron mujeres de rostros de estatua, Mujeres de rostros de estatuas de mármol, ¡Tan tristes, tan dulces, tan suaves, tan pálidas!  Y fueron visiones de extraños poemas, De extraños poemas de besos y lágrimas, ¡De historias que dejan en crueles instantes Las testas viriles cubiertas de canas!  ¡Qué cascos de nieve que pone la suerte! ¡Qué arrugas precoces cincela en la cara! ¡Y cómo se quiere que vayan ligeros Los tardos camellos de la caravana!  Los tardos camellos—, Como las figuras en un panorama—, Cual si fuese un desierto de hielo, Atraviesan la página blanca.  Este lleva  una carga De dolores y angustias antiguas, Angustias de pueblos, dolores de razas; ¡Dolores y angustias que sufren los Cristos Que vienen al mundo de víctimas trágicas!  Otro lleva  en la espalda El cofre de ensueños, de perlas y oro, Que conduce la Reina de Saba.  Otro lleva  una caja En que va, dolorosa difunta, Como un muerto lirio la pobre Esperanza.  Y camina sobre un dromedario  la Pálida, La vestida de ropas obscuras, La Reina invencible, la bella inviolada:  La Muerte.  Y el hombre, A quien duras visiones asaltan, El que encuentra en los astros del cielo Prodigios que abruman y signos que espantan,  Mira al dromedario  de la caravana Como al mensajero que la luz conduce, ¡En el vago desierto que forma  la página blanca! La vida y la muerte (Rubén Darío) de Rubén Darío Esta poesía forma parte del libro Lira póstuma - Vol. XXI LA VIDA Y LA MUERTE Quién nos brinda la urna henchida? ¿Quién nos da la estrella escondida? ¿Quién le da sangre al Panida?  La Vida. ¿Quién la copa fragante vierte? ¿Quién detiene el paso a la suerte? ¿Quién a la Esperanza pervierte?  La Muerte. Prosas profanas de Rubén Darío Las Ánforas de Epicuro Portada → La espiga. MIRA el signo, sutil que los dedos del viento Hacen al agitar el tallo que se inclina Y se alza en una rítmica virtud de movimiento. Con el áureo pincel de la flor de la harina Trazan sobre la tela azul del firmamento El misterio inmortal de la tierra divina Y el alma de las cosas que da su sacramento En una interminable frescura matutina.  Pues en la paz del campo la faz de Dios asoma. De las floridas urnas místico incienso aroma El vastor altar en donde triunfa la azul sonrisa;  Aún verde está y cubierto de flores el madero, Bajo sus ramas llenas de amor pace el cordero Y en la espiga de oro y luz duerme la misa. La fuente.  Joven, te ofrezco el don de esta copa de plata Para que un día puedas calmar la sed ardiente, La sed que con fuego más que la muerte mata. Mas debes abrevarte tan sólo en una fuente, Otro agua que la suya tendrá que serte ingrata, Busca su oculto origen en la gruta viviente Donde la interna música de su cristal desata, Junto al árdol que llora y la roca que siente.  Guíete el misterioso eco de su murmullo, Asciende por los riscos ásperos del orgullo, Baja por la constancia y desciende al abismo  Cuya entrada sombría guardan siete panteras: Son los Siete Pecados las siete bestias fieras. Llena la copa y bebe: la fuente está en ti mismo. Palabras de la Satiresa.  Un día oí una risa bajo la fronda espesa, Vi brotar de lo verde dos manzanas lozanas; Erectos senos eran las lozanas manzanas Del busto que bruñía de sol la Satiresa:  Era una Satiresa de mis fiestas paganas, Que hace brotar clavel o rosa cuando besa; Y furiosa y riente y que abrasa y que mesa, Con los labios manchados por las moras tempranas.  «Tú que fuiste, me dijo, un antiguo argonauta, Alma que el sol sonrosa y que la mar zafira, Sabe que está el secreto de todo ritmo y pauta En unir carne y alma a la esfera que gira, Y amando a Pan y Apolo en la lira y la flauta, Ser en la flauta Pan, como Apolo en la lira. La anciana.  Pues la anciana me dijo: mira esta rosa seca Que encantó el aparato de su estación un día: El tiempo que los muros altísimos derrueca No privará este libro de su sabiduría.  En esos secos pétalos hay más filosofía Que la que darte pueda tu sabia biblioteca; Ella en mis labios pone la mágica armonía Con que en mi torno encarno los sueños de mi rueca.  «Sois un hada», le dije: «Soy un hada, me dijo: Y de la primavera celebro el regocijo Dándoles vida y vuelo a estas hojas de rosa.» Y transformóse en una princesa perfumada, Y en el aire sutil, de los dedos del hada Vólo la rosa seca como una mariposa. Ama tu ritmo...  Ama tu ritmo y ritma tus acciones Bajo su ley, así como tus versos; Eres un universo de universos Y tu alma una fuente de canciones.  La celeste unidad que presupones Hará brotar en ti mundos diversos, Y al resonar tus números dispersos Pitagoriza en tus constelaciones.  Escucha la retórica divina Del pájaro del aire y la nocturna Irradiación geométrica adivina; Mata la indificencia taciturna Y engarza perla y perla cristalina En donde la verdad vuelca su urna. A los poetas risueños.  Anacreonte, padre de la sana alegría; Ovidio, sacerdote de la ciencia amorosa; Quevedo, en cuyo cáliz licor jovial rebosa; Banville, insigne orfeo de la sacra Harmonía,  Y con vosotros toda la grey hija del día, A quien habla el amante corazón de la rosa, Abejas que fabrican sobre la humana prosa En sus Himetos mágicos mieles de poesía:  Prefiero vuestra risa sonora, vuestra musa Risueña, vuestros versos perfumados de vino, A los versos de sombra y a la canción confusa  Que opone el numen bárbaro al resplandor latino; Y ante la fiera máscara de la fatal Medusa, Medrosa huye mi alondra de canto cristalino. La hoja de oro.  En el verde laurel que decora la frente Que besaron los sueños y pulieron las horas, Una hoja suscita como la luz naciente En que entreabren sus ojos de fuego las auroras;  O las solares pompas, o los fastos de Oriente, Preseas bizantinas diademas de Theodoras, O la lejana Cólquida que el soñador presiente Y adonde los jasones dirigirán las proras.  Hoja de oro rojo, mayor es tu valía, Pues para tus colores imperiales evocas Con el triunfo de otoño y la sangre del día,  El marfil de las frentes, la brasa de las bocas, Y la autumnal tristeza de las vírgenes locas Por la Lujuria, madre de la Melancolía. Marina.  Como al fletar mi barca con destino a Citeres Saludara a las olas, contestaron las olas Con un saludo alegre de voces de mujeres. Y los faros celestes prendían sus farolas, Mientras temblaba el suave crepúsculo violeta. «Adiós -dije- países que me fuisteis esquivos; Adiós peñascos enemigos del poeta; Adiós costas en donde se secaron las viñas, Y cayeron los términos en los vosques de olivos. Parto para una tierra de rosas y de niñas, Para una isla melodiosa Donde más de una musa me ofrecerá una rosa.» Mi barca era la misma que condujo a Gautier Y que Verlaine un día para Chipre fletó, Y provenía de El divino astillero del divino Watteau. Y era un celeste mar de ensueño, Y la luna empezaba en su rueca de oro A hilar los mil hilos de su manto sedeño. Saludaba mi paso de las brisas el coro Y a dos carrillos daba redondez a las velas. En mi alma cantaban celestes filomelas Cuando oí que en la playa sonaba como un grito. Volví la vista y vi que era una ilusión Que dejara olvidada mi antiguo corazón. Entonces, fijo del azur en lo infinito, Para olvidar del todo las amarguras viejas, Como Aquiles un día, me tapé las orejas. Y les dije a las brisas: «Soplad, soplad más fuerte; Soplad hacia las costas de la isla de la Vida.» Y en la playa quedaba desolada y perdida Una ilusión que aullaba como un perro a la Muerte. Dafne.  ¡Dafne, divina Dafne! Buscar quiero la leve Caña que corresponda a tus labios esquivos; Haré de ella mi flauta e inventaré motivos Que extasiarán de amor a los cisnes de nieve.  Al canto mío el tiempo parecerá más breve; Como Pan en el campo haré danzar los chivos; Como Orfeo tendré los leones cautivos, Y moveré el imperio de Amor que todo mueve.  Y todo será, Dafne, por la virtud secreta Que en la fibra sutil de la caña coloca Con la pasión del dios el sueño del poeta;  Porque si de la flauta la boca mía toca El sonoro carrizo, su misterio interpreta Y la armonía nace del beso de tu boca. La gitanilla. A Carolus Durán.  Maravillosamente danzaba. Los diamantes Negros de sus pupilas vertían su destello; Era bello su rostro, era un rostro tan bello Como el de las gitanas de don Miguel Cervantes.  Ornábase con rojos claveles detonantes La redondez obscura del casco del cabello, Y la cabeza firme sobre el bronce del cuello Tenía la patina de las horas errantes.  Las guitarras decían en sus cuerdas sonoras Las vagas aventuras y las errantes horas, Volaban los fandangos, daba el clavel fragancia;  La gitana, embriagada de lujuria y cariño, Sintió cómo caída dentro de su corpino El bello luis de oro del artista de Francia. A maestre Gonzalo de Berceo.  Amo tu delicioso alejandrino Como el de Hugo, espíritu de España; Este vale una copa de champaña Como aquél vale «un vaso do bon vino».  Mas a uno y otro pájaro divino La primitiva cárcel es extraña; El barrote maltrata, el grillo daña, Que vuelo y libertad son su destino,  Así procuro que en la luz resalte Tu antiguo verso, cuyas alas doro Y hago brillar con mi moderno esmalte;  Tiene la libertad con el decoro Y vuelve, como al puño el gerifalte, Trayendo del azul rimas de oro. Alma mía. Alma mía, perdura en tu idea divina; Todo está bajo el signo de un destino supremo; Sigue en tu rumbo, sigue hasta el ocaso extremo Por el camino que hacia la Esfinge te encamina. Corta la flor al paso, deja la dura espina; En el río de oro lleva a compás el remo; Saluda el rudo arado del rudo Triptolemo, Y sigue como un dios que sus sueños destina... Y sigue como un dios que la dicha estimula, Y mientras la retórica del pájaro te adula Y los astros del cielo te acompañan, y los Ramos de la Esperanza surgen primaverales, Atraviesa impertérrita por el bosque de males Sin temer las serpientes; y sigue, como un dios... Yo persigo una forma... Yo persigo una forma que no encuentra mi estilo, Botón de pensamiento que busca ser la rosa; Se anuncia con un beso que en mis labios se posa Al abrazo imposible de la Venus de Milo. Adornan verdes palmas el blanco peristilo; Los asiros me han predicho la visión de la Diosa; Y en mi alma reposa la luz como reposa El ave de la luna sobre un lago tranquilo. Y no hallo sino la palabra que huye, La iniciación melódica que de la flauta fluye Y la barca del sueño que en el espacio boga; Y bajo la ventana de mi Bella-Durmiente, El sollozo continuo del chorro de la fuente Y el cuello del gran cisne blanco que me interroga.